Avoir le temps, en plein milieu de la semaine, d’amener sa mère au restaurant.
La voir, gourmande et joyeuse, dire combien elle se réjouit d’être là, sur le bord de mer, un jour de soleil de printemps.
Parler cuisine, tricot, fleurs, rouge à lèvres et boucles d’oreilles.

Sur le chemin de la grande promenade du samedi matin, celle qui passe devant les maisons à la fin de la ville dont les jardins débordent sur les trottoirs pour ensuite longer la mer jusqu’à la plage des Engraviers, ramasser à l’aller comme au retour, les graines de Belles de Nuit et les mettre dans un petit pot qu’on aura emmené à cet effet parce qu’on aime ramasser les graines de belles de nuit, les jaunes, les roses, et même les blanches, plus rares, qu’on aime les voir, respirer leur doux parfum du soir en été, qu’on aime aussi en planter là où on passe, parce qu’elles rappellent celui qui, le premier, dans le petit jardinet ombragé, en a planté, trois par trois, à espaces réguliers, et ensuite, quand il fut parti, on en a mis partout où on pouvait, comme une trace.